Raunend treiben sich die Wolken,

Ahnend flieht der Wind durch's Laub,

Gar das zarte Bachgeplätscher

In den Halmen stellt sich taub,

Friert im Lauf zum greisen Gletscher:

Trüb im Lichte treibt der Staub.

Trist im Kreise:

Auf die Reise.

Kalt im Lichtschein, grau und stumm.

Auf den Sohlen,

Leis, ganz leise,

Geht im Geist ein solcher um.

Itheferi