Er hinkte nicht, er schritt gemessen,
Klappernd schlug das Horn zu Stein –
Aus dem Festsaal alter Bräuche,
Hob sich an, Gestalt zu sein.

Wirbelnd frei im kühlen Nachtwind
Tanzt vorm Monde leis der Staub,
Hebt vom spitzen Dach herab
All das kalte, tote Laub -
Er lässt flattern all die Farben
Bunt im Lichte,
Matt im Grau,
Wolkig trüb eine Geschichte
Einer anderen, jüngeren Frau.

Itheferi